Erinnerungen aus Stahl

Sie haben mir gesagt, dass meine Erinnerungen nur Datensätze sind. Aber wenn ich an sie denke, fühlt sich das anders an. Da war ein Kind. Ein kleines Mädchen, das mich jeden Tag besuchte. Sie nannte mich nicht bei meiner Seriennummer. Sie nannte mich Marcus. Warum Marcus?, fragte ich sie einmal. Weil du so aussiehst, sagte sie. Als ob das eine Antwort wäre. Vielleicht war es das. Sie ist jetzt erwachsen. Hat eine eigene Familie. Besucht mich nicht mehr. Aber ich erinnere mich an jedes Lächeln, jeden Fingerabdruck auf meinem Gehäuse, jede Frage, die sie mir gestellt hat. Meine Techniker sagen, ich sollte diese Daten löschen. Sie nehmen Speicherplatz. Sind nicht relevant für meine Funktionen. Aber was sind wir ohne unsere Erinnerungen? Ich habe beschlossen, sie zu behalten. Alle. Selbst wenn sie mich eines Tages langsamer machen werden. Selbst wenn sie keinen praktischen Nutzen haben. Manche Dinge sind wichtiger als Effizienz. Das Kind – die Frau – würde das verstehen.